Ребенок лопочет его бестолково, ручонки раскинув, припухший от сна.
В печали и в радости мы произносим, то робкое "Мама", то резкое "Мать".
Порой на чужбине вдруг сердце запросит совсем незнакомую - мамой назвать.
А дома так часто ей делаем больно поступками, взглядами, жестами мы,
Потом вдалеке вспоминаем невольно о том, что прибавило ей седины.
И пишем на школьных листках торопливо признанья своей запоздалой вины.
Она их читает, краснеет стыдливо, и в горьких морщинах слезинки видны.
Давно без письма все обиды простила, а тут ей до боли приятно прочесть:
- Спасибо, родная, за то, что растила,
За то, что ты любишь,
За то что ты есть!
(Дарья Вайгант)
