В пику синоптикам, выпав зимой,
Третьим пришел он на наше свиданье,
Тщетно пытаясь загнать нас домой,
В теплый уют кашемировых пледов,
Чтобы увидеть могли из окна
Мы галерею морозных портретов,
Что так искусно рисует Зима…
Мы не спешим - есть у нас оправданье
Этой неспешности средь кутерьмы.
Это бессрочное наше свиданье,
Память ушедшей далекой весны…
